Примечание: Сан-Тропе - курортный город во Франции на Лазурном побережье. Изначально текст написан на украинском языке, поэтому возможны украинизмы))

Абсолютная тишина. Абсолютное спокойствие. В шесть вечера в библиотеке никого нет. Мигает поломанная лампа и за окном проезжают машины, разбрызгивая осеннюю грязь.
Ну зачем я пошла на филологический факультет? Ну зачем я стала библиотекаршей? Я с детства мечтала быть писательницей…
Но вот сижу в библиотеке и скоро, наверное, сойду с ума. Моя партнерша заболела, и ее нет вот уже месяц. Каждый вечер я смотрю, как мигает лампа, и вслушиваюсь в тишину. Вокруг меня – книги и спокойствие.
Наверное, уже пора идти домой. Где же эти ключи? Выключить свет и закрыть дверь. Злой осенний ветер напихивает мне в рукава и за шиворот пригоршни холода. Не люблю осень. Листья умирают, и меня охватывает депрессия. Вообще-то я жизнерадостный человек, но осенью меня раздражает абсолютно все. То, что меня зовут Леся. Ну что за дурацкое имя? То, что я добрая. То, что работаю в Богом забытой библиотеке Святошинского района. То, что мне уже 27 лет, а я до сих пор живу с родителями. То, что я не могу жить с парнем, потому, что мы не можем купить квартиру. То, что у меня большие неуклюжие ноги. То, что все друзья зарабатывают больше, чем я. То, что я никогда не была не то что за границей, а даже на море. То, что у меня кучерявые волосы. То, что я не стала писательницей. То, что дома у нас один старый-престарый компьютер, который почти всегда занимает младший брат Влад. То, что… Да все! Меня раздражает все!
Наконец дошла до трамвайной остановки, притрушенной мертвыми листьями. Холод немилосердно душит мою шею – я опять забыла шарф. Наконец-то он приехал – трамвай-калека. Прихрамывая на все свои колеса, он потихоньку везет меня домой. Начинается дождь.

(Стих на украинском)

  Звідки  у шибок беруться сльози?   
  Чому  асфальт дихає смутком?   
  Листя опадає і йому боляче,   
  А холод  злий і нахабно-розкутий… 
  Звідки  узявся холодний вітер?   
  Чому  в очах і на асфальті сльози?   
  Де  ліхтарі беруть мертве світло?   
  Чому  так щемливо пахне осінню? 

(Дословный перевод стиха)

Откуда у стекол берутся слезы?
Почему асфальт дышит грустью?
Листья опадают и им больно,
А холод злой и нагло-раскованный…
Откуда взялся холодный ветер?
Почему в глазах и на асфальте слезы?
Где фонари берут мертвый свет?
Почему так пронзительно пахнет осенью?

Рядом умостилось что-то огромное. Даже детальный осмотр не помогает идентифицировать пол гигантища. От него разит осенью.
Наконец-то моя остановка. Убегая от безумных  атак ветра, я наконец добираюсь до своей квартиры. Теплая чашка с ароматным чаем немного повышает настроение.
  - Хай, Лесси.  У нас сломался компьютер.
  - А, Влад, ты знаешь, как поднять мне настроение...
  Замечательно. Сломался компьютер. Если он сломался совсем, то это значит, что... Что я не знаю, когда мы сможем купить новый.
  Завернувшись  в старый теплый плед, я погружаюсь  в книгу. Книги – это единственное, что помогает мне забыть о депрессии. Хотя бы ненадолго.
  Телефонный  звонок. Маринка – моя чудесная  подруга... Друзья. Они поддерживают  меня всегда. Они понимают меня, терпят мои депрессии. Любимый. Он лучший. Я не знаю, что бы я делала без близких мне людей...
  Разговор затянулся. Нужно прощаться. Громко шевелят стрелками часы. Полдвенадцатого. Наверное, пора спать. В голове навязчивая мысль: «Я хочу включить компьютер!»
  - Он не  работает, - говорю сама себе. Слова  раздаются эхом  в тишине комнаты.  Становится немножко жутко. Но  желание не исчезает. Встаю  и включаю комп. Странно, но он  все-таки включается! За окном мигает  одинокий огонек и листья  шипят  заклинания, а комп наконец загрузился и... что это за заставка на мониторе? Наверное, Влад поставил. Хотя чего это он выбрал для заставки этот прекрасный пейзаж? Он всегда увлекался лишь машинами... Монитор разделен на две части. Слева – фотография замечательного дворца на берегу моря. Маленькими белыми буквами в углу написано Chateau De La Messardiere LUXE Route de Tahiti 83990 SAINT TROPEZ
Слева –  фото набережной. Какие роскошные яхты! Я смотрю на эти фотографии. Как красиво. Как красиво. Это божественно.
  Я. ХОЧУ. ТУДА. ТАМ. ЖИТЬ. ХОЧУ. Я. ХОЧУ. ДЕНЕГ. МНОГО. ОЧЕНЬ. ХОЧУ!!!
  Я уже не помню, зачем я включила компьютер. Я не помню, что я Леся. Я не помню, что я библиотекарша и что я никогда не была на море. Я не помню, что за окном – осень. Я не помню, что листья умирают. Я не помню, что у меня депрессия. Я не помню, что не стала писательницей. Я радостная. Я живу там. Между пикселей  на экране. Я – там. Я чувствую, что глаза закрываются. Но я все еще вижу, что первые розово-золотые лучи солнца окрашивают паруса дорогих яхт в цвет мечты...
 
- Клэр! Мадемуазель  Клэр! К вам какой-то почтенный  незнакомец. Простите мне, что  разбудила вас. Но он очень  настаивал. Вы не гневаетесь?
  Какая Клэр? Я, наверное, сплю. Неужели я заснула за компом? Который час? Мне нужно не опоздать в библиотеку. Нужно вставать... Но как же не хочется. Так тепло и приятно. Как будто я лежу на облачке. Солнечные лучи золотят белый пушистый ковер. СТОП! Какой ковер!? У меня никогда не было ковра. Никакого. Тем более белого. Какие-то незнакомые цветы наполняют комнату ароматом счастья. Мои глаза широко раскрываются от удивления. Огромная комната. Светлая. Золотистая. Огромная мягкая кровать. Подушки. Наверное, штук десять. Картины на стенах. А в воздухе – золотистые пылинки счастья. Напротив моей огромной кровати такое же огромное зеркало. ОЙ! Это я? Но я такая ДРУГАЯ.  Я красивая. Просто краля. И на моем лице написано, что...  Я МОГУ ВСЕ!
  - Мадемуазель  Клэр, вы слышите меня? Не гневайтесь!
  В комнату  заходит женщина среднего возраста.
  - Ты разбудила  меня, Жанет! Неужели есть кто-то на этой планете, кто важнее моего сна?
  - Простите меня. Но он говорил, что это  срочно.
  Я надуваю  губки.
  - В следующий раз не верь кому попало. 
*** 
  Я стала писательницей. Я живу во Франции, в замечательном трехэтажном коттедже в Сан-Тропе. Меня читают  все. Автографы. Я раздаю кучу автографов ежедневно. Обо мне пишут в газетах. Меня показывают по телевидению. Я даже снялась в нескольких фильмах. Недавно я написала и выдала свою биографию. Ее просто сметают с прилавков. Я богата. Я бешено богата. Еще в первый же день  в Сан-Тропе я установила себе правило -  ежедневно покупать по семь вещей. В первый день это были рубашки. Ковбойские рубашки. Не знаю, почему решила купить именно их. Следующий день был днем сумок (Louis Vuitton, Prada, Ferre, Iv Sen-Loran, Dior, Armani, Gucci). Потом были туфли, очки, джинсы, пуловеры, блузы, платья, юбки, зонтики, сапожки, пальто, куртки, кофточки, шарфы. Но правило покупать себе 7 вещей ежедневно я называю правилом «семи рубашек». И почему все же сначала я купила именно эти рубашки? Но это не важно. Моя жизнь теперь красочная  и захватывающая. У меня есть яхта и маленький  самолет.   Я не вспоминаю осенние вечера тепер-не-моей-жизни где-то там, в Восточной Европе. У меня больше нет депрессий. Почти. Когда есть, я не звоню друзьям – у меня их нет – а заказываю бутылку Courvoisier. Вот недавно начала нюхать кокаин. Он сделал краски моей жизни более четкими и яркими.   Как в той  песне из мого-не-мого прошлого «Еще чуть-чуть и прямо в рай и жизнь удалась! What a beautiful life! И все завидуют, пускай, ведь жить станет в кайф. What a beautiful life!»   Я живу в кайф.
Но сегодня как-то особенно сложно. Ничего не радует. Ни любимый коньяк, ни кокаин. Как же мне надоело! ЭТО. ВСЕ. СКУЧНО. Я. НЕ. ХОЧУ. ТАК. ЖИТЬ. ОНИ. ВСЕ. КАК. ЗМЕИ. У. МЕНЯ. НЕТ. ЛЮДЕЙ. КОТОРЫЕ. БЫ. МЕНЯ. ПОНИМАЛИ.   Я режу большими канцелярскими ножницами сумку от Louis Vuittonа . Кремовые ручки, уже отсоединенные от тела сумки лежат на полу. Я ТАК БОЛЬШЕ НЕ МОГУ!  Где мой пакетик с кокаином? Иду в ванную, включаю воду. В большом овальном зеркале отражаюсь я. Красивая. Волосы немного растрепаны, но все же заметно, что ими занимается один из лучших парикмахеров Франции. Косметика не размазалась, не смотря на то, что я плакала. Конечно - лучшая косметика в мире. Моя одежда. Миллионы девушек охотно продались бы за стильную, изысканную и бешено дорогую одежду от самых известных дизайнеров мира. За одежду, которая ношу я.   Разве не об этом я мечтала с детства? Разве не этого хотят все? Мне завидуют. Потому что я имею все.   Но нет. Не все. Я имею не все. У меня нет ни одного близкого мне человека. Лишь гнездо змей: сплетни, зависть, коварство, льстивость.   Слезы выступают на глазах, и вдруг я вижу пронзительно-холодный вечер восточноевропейской осени и трамвая-калеку, который хромает  на все колеса и... людей. Людей, которых я так любила, и которые так любили меня.   От кокаина расширяются зрачки и воспоминания приобретают яркие краски. Сердце бьется быстро-быстро. А воспоминания теснятся в голове. Их так много, что, кажется, моя головушка сейчас лопнет. Они четкие. Чрезвычайно четкие. Слишком четкие. И это больно. Я вижу, как желтые листья..

«Известная французская писательница Клэр Лаваль умерла  вчера от передозировки  наркотиков», - читает какой-то дородный господин газету «Figaro”.

А меня уже нет. Ни в холодной осени, ни в теплом лете. Нигде...

Отредактировано Koritsa (12.02.2010 01:32:10)