Одиночество.
О нем все слышали, о нем все говорят и пишут. Всяк и каждый хоть раз но испытывал это чувство - чувство сосущей пустоты где-то там, под сердцем или около, каждый примерял на себя шкуру изгоя-одиночки, последнего самурая в джинсах и очках. Абсолютно разные люди, на разных отрезках своей жизни, однажды, когда глазам непроизвольно случилось оторваться от серости асфальтоми ленты, приостановившись и задумавшись, ловят себя на понимании того, что они одиноки. Кто-то цитирует афоризмы великих, подобным образом украшая свою страничку в социальных сетях, подчеркивая свою индивидуальность,  и как бы странно это не звучало - отдавая дань моде. Кто-то пишет стихи и тут же их прячет подальше, в стол, пытаясь хоть как-то, хоть на бумагу излить уязвленную душу. Кто-то, давным-давно приклеивший  на бесстрастную физиономию, уже ставшую родной, циничную ухмылку, бравирует своей инакостью и поминутно смотрит на телефон, подспудно, не признаваясь самому себе, ожидая звонка, хоть от кого-нибудь. Ну а кто-то, подперев не твердой рукой склоненую голову, на кухне пьет горькую, в канун нового года как никогда ожесточенно кляня свою ущербность и доставшуюся демо-версию скиллов общения, позволившую набрать целую кучу приятелей, но ни одного человека, что он мог бы назвать - близким.

Сонмы масок, плеяды личин и матриц на каждый день, ситуацию, человека. Парой начинаешь ощущать, как все это многообразие смешивается и трансформируется в нечто уродливое, нечто карикатурное - еще не полноценную личность, но уже успешно ее заменяющее. И вот, это нечто пускает корни, все глубже и глубже проникает в тебя, впитывается в твое Я, заменяет его и ты уже не в состоянии отделить Я-изначальное от Я-сотворенного, да что там, ты даже не можешь припомнить какой ты - настоящий.