Она проснулась поздно вечером. Встала с постели и посмотрела на одинокую лампочку компьютерных колонок. Лампочка светила синим светом, и казалось это единственное что возвращало в комнатную реальность и выхватывало части мебели из бархатной и вязкой тьмы. Задернутые шторы, холодный воздух и капли дождя, будто из другой вселенной стучащие гулко по подоконнику.  В такие моменты рождаются иные миры в глубинах сознания(или безсознания, а может и подсознания), вселенная с атмосферой вечной ночи, с атмосферой сна и чувства всесильности. Клетчатые дома, абстрактные фонари и французская печаль, ампутированная у французского поэта, умершего от сифилиса. Одинокая комната. Одинокая она. А может она просто последняя? Или может не одинокая, а просто одна? Вымерший город, вымершие дороги и леса с океанами. Ничего живого. Стучащие шестеренки на заводах, бегущая по трубам вода, одинокий покинутый механизм. Работающий без перебоя в ожидании жизни, в ожидании возвращения хозяев. Самодостаточный и преданный механизм, пожирающий души своих владельцев. Вынимающий их из тел и выпивающий до дна, от неизмеримой любви и природной кровожадности.
Где то заиграло фортепьяно, закрутилась пленка в кинотеатре. Ветер закружил рекламный лист по улице. Тихо. Абсолютная тишина.

____________
Герои вымышлены, правописание забыто.
Я ненавижу город. Или может быть боюсь